Une femme lave le plancher à quatre pattes. Étrangement, cette femme lave le plancher la nuit. Elle ne progresse pas. Son travail n'avance pas. Trois hommes et une femme l'observent. Ceux-là sont dans un studio, un atelier de répétition. Ce sont des artistes. Ils répètent. À la radio, jouent, en sourdine musique et chansons de la France sous l'Occupation.

« ALBERT : Mais à la place d'une belle poésie, j'ai écrit cette merde, cette histoire où une femme mange un homme, une monstruosité. Ma mère a jamais vu ni lu la pièce. Je lui en ai jamais parlé. Elle était déjà assez malade sans en plus subir la honte de son fils. Je dois écrire l'histoire de ma mère pour ne pas qu'elle meure. »