Des adolescents s'adonnant à un exercice de plongée sous-marine sans surveillance se sont noyés, prisonniers des champs de glace qui bougent sur le Saint-Laurent, au gré des courants. Dans un rituel de la parole, le père, la mère et la sœur de l'une des victimes tentent de comprendre, d'accepter, chacun campé sur ses positions, ses lubies, sa solitude.

« THOMAS : La baie est toujours devant mes yeux, la couche opaque qui la recouvre réduite en mottes et en éclats par le brise-glace. Je garde, même dans la chambre d'hôtel, les yeux fixés sur l'apparence incertaine entre deux eaux de quelque chose qui émerge... et qui n'est jamais qu'une autre agglomération de gel dans un autre remous. Et le cœur, chaque fois, bat à tout rompre… »