Un poète s'amène à la terrasse d'un café : en proie à une panne d'inspiration, il implore la vie de lui venir en aide et demande au serveur une eau plate et simple. Comme en un rêve, une poule vient pondre un œuf sous ses yeux. Mais il n'y a plus que de l'eau gazéifiée et compliquée et l'œuf est vide.

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« LE POÈTE : Ah! ma tête, ne sauras-tu jamais apprendre la patience? ne sauras-tu jamais te tenir? ne sauras-tu jamais retenir que l'écriture n'arrive pas sur commande? qu'elle est dure? Non! Dur n'est pas le mot. Dur est un mot court, droit et sec, comme une ruelle haïtienne, alors que l'écriture ressemble davantage à une autoroute brésilienne longue, sinueuse et insaisissable! Et moi, mini-poète minable, j'y fais du pouce sans succès, n'inspirant ni chars ni chauffeurs. »