«PASCAL : Je rentre dans l’ambulance. Je vois rien qu’elle, strappée sur la civière. Ma fille de trois heures à peine qui est toute ma vie maintenant. Je la vois, je la touche, pis ses grands yeux me fixent avec une expression terrible du genre « quessé qu’on crisse icitte? » Je voudrais la détacher, la prendre, m’enfuir avec, comme dans les vues, mais tout ce qui se passe ici est réel, tellement que je suis complètement dépassé. La neige se met à tomber. L’ambulance file à travers la ville trouée comme un champ de mines. À chaque trou, à chaque bosse, la civière cogne sur les parois pis la petite perd son souffle. À chaque souffle perdu, on dirait qu’a s’éteint. Un moment donné, je la regarde; la peau tout autour de sa bouche est bleue. Je prends le masque, j’y mets sur la face. J’envoie un coup d’air. On pogne une bosse. Je la perds.
Un autre coup d’air. Une autre bosse. J’ai l’impression d’y rentrer la vie de force. Heureusement, l’ambulance brake. Les deux portes s’ouvrent. L’air frette me brûle la face. Les infirmiers la prennent pis repartent avec. Je suis leurs traces dans la neige fracirc;che. Sauf qu’une infirmière me stoppe à la guérite de l’entrée. « Êtes-vous enregistré? » Heille, mange de la marde! Ben, j’ai pas dit ça, mais je l’ai pensé ben fort. En tout cas, je remplis les papiers, sauf qu’il y a un problème vu qu’il faut que j’écrive son nom pis qu’on a rien statué. Elle me dit « Ça prend ça pour les papiers. » Bon ben elle va s’appeler Fée. « Faye, comme Faye Dunaway? » Non, Fée, comme f-é-e, comme dans un conte de fées, parce rendu ici, Madame, c’est de ça qu’on a de besoin!»